If you have disabled Java for your browser, use the Site Map (linked in the header and footer).

Chessville
logo by
ChessPrints

Advertise
with
Chessville!!

Advertise to
thousands
of chess
fans for
as little
as $25.

Single insert:
$35
x4 insert:
@ $25 each.

From the
Chessville
Chess Store

From the
Chessville
Chess Store

Isaac Boleslavsky se inició solo en el ajedrez gracias a los libros, a los nueve años de edad. Durante una decena de años, apenas encontró rivales. La escuela Soviética de ajedrez aún no existía, y los adversarios de categoría escaseaban. Esto explica su gusto por la teoría y su aproximación libresca al juego. Desde esta óptica resulta aún más sorprendente la victoria de Boleslavsky en el Campeonato de Ucrania de 1938. En efecto, aunque mostraba sus talentos como táctico, se encontraba aún débil en estrategia y en finales. También tenía una insuficiente preparación físico.

El psicólogo y ajedrecista Nicolás Krogius, en su libro "La sicología del ajedrez" dice: "La continuidad de los cambios que se producen en el tablero y la obligación de calcular toda posibilidad, por mínima que sea, indudablemente favorecen el incremento de la capacidad de atención. Fijar la atención es un ejercicio imprescindible para cosechar éxitos en las competiciones".

La atención es el acto por medio del cual se logra que algunos hechos o vivencias destaquen sobre otros. Es una ocupación selectiva de la conciencia. Se atiende lo que despierta interés. Tanto el interés como la atención son factores que caracterizan la lucha ajedrecística. La sicología dice que la atención está relacionada con la habituación a cierta clase de percepciones. De manera que no sólo depende de la situación presente sino de cierta preparación pretérita, de las expectativas sobre determinados hechos y de un propósito deliberado. El propósito de todo ajedrecista es vencer al adversario.

Los especialistas N. Grekov y P. Rudnik han dicho: "el ajedrez es un medio eficaz para combatir la distracción, considerada como uno de los trastornos más graves de la atención."
 

Francisco Benko, decano del ajedrez argentino, es el jugador más longevo del país y uno de los tres casos en el mundo; se prepara para nuevos desafíos frente al tablero; llegó a la Argentina tras huir de los nazis.

A los 95 años, Francisco Benko luce pulcro, uñas cortas y prolijas, y una mirada de permanente sensación de asombro; su figura, aún robusta, se desplaza lentamente por las salas de ajedrez y cuando el rigor del frío le golpea la curtida piel el hombre se encierra en el refugio de su hogar, en El Palomar.

Es que el decano del ajedrez argentino, el jugador más longevo del país y el tercer caso en el mundo, no se rinde y se alista para nuevas batallas frente al tablero; entre el 5 y el 15 de agosto próximos participará del campeonato Continental de las Américas (una prueba frente a los mejores jugadores del continente) y en septiembre jugará por vigésima vez una final del campeonato vernáculo. Acaso tamaña vitalidad se forjó en aquel pasado de dolor en su Alemania natal. Un recuerdo instalado en el corazón del olvido. Comienza la historia.

Nacido el 24 de junio de 1910, en Berlín, fue el segundo y último hijo de Alice Josephine Helene Pick (austríaca) y Richard Wilhelm Benko (húngaro); criado en un hogar de prohibiciones, tuvo por juguetes espanto y muertes; a los dos años perdió a su papá y a los cuatro, la Primera Guerra Mundial le estalló sobre los ojos de la infancia.

"Pese a los esfuerzos de mi madre, durante la guerra en casa pasamos mucho hambre. Un día estaba tan desesperado que cuando entré al aula del colegio me bebí un frasco de tinta", le cuenta a LA NACION, con voz ronca y acento extranjero, don Francisco Benko, que puede conversar en castellano, en inglés, francés o alemán, y también entiende el holandés, ruso, italiano, sueco, griego, latín y portugués. Tenía 12 años cuando comenzó a jugar con los trebejos, pero aquella diversión duró un suspiro: la vida le reservó un nuevo golpe, la muerte de mamá Alice. Fue solidario en la lágrima junto a su hermana y luchó por sobrevivir con la esperanza oculta en todos lados.

"Mi madre fue una mujer hermosa; en un balneario conoció al músico Johann Strauss, que le firmó un autógrafo sobre un abanico y le dibujó un pentagrama con los primeros acordes del vals «Voces de primavera», uno de sus clásicos.

Tras la muerte de ella, ese abanico se completó con la firma de otros músicos, como Friedrich Gulda, y en el anverso con las firmas de famosos ajedrecistas", señala Benko, acaso, el motivo que luego despertó su otra pasión, la música clásica; hoy, más de 3000 discos (de vinilo y compactos) forman parte de su colección de melodías clásicas. El vienés Franz Schubert y el austríaco Wolfgang Amadeus Mozart son sus preferidos.

Si bien entre 1928 y 1929 Benko había alcanzado su máxima hazaña junto a su preferido pasatiempo, con dos empates en simultáneas ante el entonces campeón mundial de ajedrez, Alexander Alekhine, tres décadas después, en 1960, en la Argentina, otra vez frente a un tablero le brotó la más brillante sonrisa: batió a Bobby Fischer en una partida de ajedrez ping pong.

Claro que para disfrutar de tanta alegría el goce partió de un sufrimiento. Es que durante la década del treinta, con la llegada de Adolf Hitler al poder, su vida corrió peligro. La nacionalidad húngara por lazos de sangre de su padre no disimuló la religión judía de su mamá. Por ello no tuvo deseos sino opciones: morir o huir; optó por la fuga.

Con sólo diez marcos alemanes en un rincón del bolsillo enfrentó el control fronterizo; entre el manojo de ropa escabulló el juego de ajedrez para disimular la huida. Llegó hasta Rotterdam, donde abordó el Alwaki, el

barco que lo trajo a la Argentina, en la primavera de 1936.

Con el desenlace de la historia, Francisco Benko comprendió que esa vez había ejecutado la mejor jugada sobre el tablero de la vida; con su plan le había ganado una partida a la muerte.

"Si me hubiera quedado seguro que me mataban. Para los nazis era un judío más por herencia de mis abuelos maternos", dice Benko. "Acá, al principio, no fue fácil conseguir trabajo, y muchas veces el ajedrez fue un aliado para evadirme frente a tanta frustración", señaló.

El Universo está hecho de una palabra única, que es el único pensamiento que abarca al resto de los pensamientos. De una idea, encerrada dentro de otra y ésta a su vez anidada en otra mayor, y así sucesivamente, en una regresión infinita, indeterminable.

Pues existe una réplica de este fenómeno fractal, el desordenado entrepiso del lugar donde yo trabajé algún tiempo sobre alguna avenida del barrio de Caballito.

Pequeño reducto incrustado en el fondo y oscuro que contenía la luz completa. Una incursión en sus mares desafiaba a los mejores navegantes más experimentados. Sus obtusas cajas polvorientas contenían la magnitud de los eones. Abrazaban la piel dejando un manto seco. Una sensación de quietud y lejanía que giraba en un excéntrico espiral. Era el intestino, donde se alojaban los néctares que alimentaban la actividad comercial de una sociedad necesitada de vida. Allí era donde yo me tenía que internar cuando me encargaban hurgar en los conocimientos ancestrales.

Era alli, sí, allí donde me surcaban las ideas mas endemoniadas que acudían a mí como danzas salvajes de notas en una fuga Bachiana.

Anhelos de libertad para dedicar el tiempo al mayor matador de todos los tiempos, un matador dividido en ocho por ocho como octavas musicales, donde se componen las obras mas trascendentes y hasta las mas efímeras, como salidas de un ataque de delirio febril en una de las tantas gripes del húmedo invierno de Buenos Aires.

Eran esos maravillosos y femeninos tentáculos que me fueron abrazando, acariciándome con sus ideas, algunas posicionales, otras llenas de dinamismo, acicalándome con sus victorias, abofeteándome con sus derrotas, pero al fin esos fuertes brazos con los que ella me fue sujetando para soltarme en el interior de sus laberintos escaquianos donde la brújula no encuentra el norte, el tiempo se ha dormido y la luz está atrapada, por la inmensa gravedad de su agujero negro central.

Miro a la última fila, y sólo encuentro a la primera, cual burla circular del todo infinita.

Que pócima nos embriaga a recorrer sus caminos, a creernos dioses gobernando sus destinos, y ya el pequeño Georgie a todos lo confiesa: "que Dios detrás de Dios la trama empieza, de polvo y tiempo y agonía".

Alli donde el alfa se confunde con el omega, la oscuridad con las estrellas, o tal vez el silencio absoluto con un tango.

Es allí, en ese límite donde han coqueteado con la locura muchos mortales, y hasta algunos semidioses, de esta mitología sin nombre.

¿Acaso notamos la diferencia entre el séptimo y el noveno círculo de Dante cuando Caissa te ha besado?

El fuego de esta galaxia perdurará, tal vez. Pero tu nombre que abarca de la primera a la última letra jamas se extinguirá, Ajedrez!

(El autor de esta nota, lector de N.C., nos ha pedido mantener su anonimato)
 

Fue magnético el festival de ajedrez Ciudad de la Cerámica. El ajedrez puede ser espectacular. Basta con sabérselo montar. El Auditorio de Manises estaba hasta la bandera y el público lo pasó muy bien con las pantallas gigantes y la retransmisión en video de las partidas rápidas.

Arizmendi, el mejor jugador valenciano, le empató las tres partidas de la final al gran Karpov. Hubo emoción y calidad en el juego. Los responsables del Club Valencia de Ajedrez son personas serias, trabajadoras e imaginativas. Hay un antes y un después en el ajedrez de nuestra Comunidad con el festival de Manises. Hemos dejado atrás el provincianismo para ofrecer cosas con atractivo internacional. Podemos ser los líderes europeos en este apasionante juego-deporte-ciencia.

Poco antes del festival, entrevisté a Karpov. Me contó una anécdota deliciosa. Le comenté que los artistas con una copa de más crean a menudo obras espléndidas. ¿En ajedrez puede pasar lo mismo? Karpov, que no bebe ni fuma, negó tajante: "Con alcohol en el cuerpo se juega mucho peor que en condiciones normales; ajedrez y bebida están reñidos''. Di por buena la respuesta. Pero Karpov, de pronto, hizo una excepción. "Aunque hay casos especiales'', me dijo. "Una vez, el polaco-argentino Nadjorf, que jugaba un torneo de varios días de duración, vió derrumbado en un sillón del hotel al jugador contra el que se enfrentaba esa tarde. Quiso animarle y le invitó a una copa''. El deprimido ajedrecista aceptó encantado.

Después de una copa, vino otra y otra. Todas las pagó Najdorf. Su contertulio había resurgido, parecía otro. Nadjorf se sentía culpable, porque pensaba que su adversario, cada vez más colocado, jugaría esa tarde rematadamente mal.

No fue así. El "resucitado'', con claros signos etílicos, hizo una partida formidable y barrió del tablero a Nadjorf. Sorprendentemente, poco antes del remate, el beodo le pidió tablas. "¿Me pides tablas? No lo entiendo, la tienes totalmente ganada'', comentó Nadjorf sorprendido. "Es una manera de agradecerte las copas que me has pagado. Estoy sin blanca y yo, si no bebo, juego muy mal. Sólo las veo a partir del tercer whisky''.

Al llegar a la jugada 28, Najdorf devuelve la pieza para aliviar su juego, y en la jugada 32 encuentra un bonito golpe, que va diluyendo el ataque blanco. A pesar de ello, la partida sigue "dura"... y hay que ganar porque tablas no alcanzan. Finalmente y luego de casi 7 horas de juego, Ortega inclina su rey, y una cerrada ovación del público saluda la victoria. Najdorf, visiblemente agotado, pero feliz, estrecha la mano de los aficionados.
 

return to Index of Nuestro Círculo

search tips

The
Chessville
Chess Store

Chess

 

Reference
Center

The Chessville
 Weekly
The Best Free
Chess
Newsletter
On the Planet!

Subscribe
Today -
It's Free!!

The
Chessville
Weekly
Archives

Discussion
Forum

Chess Links

Chess Rules

Visit the
Chessville
Chess Store